Бумажный страж последних рубежей,
Сейчас ты не в чести и не в поэмах,
Но каждый день рулон твой рвется в бой,
Ты закрываешь тыл анальный, ты бесценна.
Ты как Геракл, хотя простой рулон,
Двухслойный, белый, с запахом заката,
Ведь ты вступаешь в бой с моим говном,
Борец с источником зловония аромата.
Очком я чую - держишь ты удар,
Ты впитываешь ужас испражнений,
Пусть оборону трудно удержать,
И пальцем чувствую говна прикосновение.
Ты - нежность. чистота и благодать,
Ты - мужество. Ты - доблесть. Ты же - вера.
Страшнее жопу грязную чесать,
Украдкой, чтобы люди злобно не смотрели.
И вот - ты тонешь, ты уходишь в унитаз,
В канализацию. В небытие. В забвенье.
А мы идём, и даже не глядим,
Не говоря тебе «спасибо» за спасенье.
Прости нас, страж. Прости, что свиньи мы.
Что ценим лишь когда ты на исходе.
Но знай, когда живот бурлит,
Мы — вспоминаем о тебе в сортир на входе.
О, туалетная бумага! Ты свята!
Ты будто ангел, спрятанный в сортире.
И если улетишь обратно в рай.
Сгнием от запаха мы в этом грязном мире.